Queridas e queridos estudantes do Célia Helena,

Recomeçar nunca é igual. Cada semestre, embora tenha o mesmo nome, traz uma cara nova, um clima diferente, um ritmo que a gente vai descobrindo juntos. E é assim que gosto de pensar este momento: como um sopro de ar novo, um ensaio de respiração coletiva.

O mundo está mudando rápido, vocês sabem. As formas de se expressar, de se comunicar, de criar — tudo está se redesenhando diante dos nossos olhos. Às vezes parece difícil acompanhar. Outras vezes, é como surfar uma onda: se a gente se entrega ao movimento, algo maior nos leva. O teatro, que nasceu do corpo e da palavra, hoje conversa com telas, algoritmos, dança urbana, games, redes, silêncios, e reinventa sua própria presença.

E, diante disso tudo, fico me perguntando: o que significa fazer teatro hoje? O que é estar em cena neste tempo em que os palcos se multiplicam, em que cada um pode ser câmera, microfone, plateia e autor ao mesmo tempo?

É nesse cenário que reencontro em vocês a mesma inquietação que moveu minha mãe, Célia Helena, quando fundou esta escola: o desejo de dizer algo ao mundo. De não se calar. De buscar sentido, forma e beleza — mesmo nas frestas. Meu pai, Raul Cortez, dizia que a arte tem de transformar as pessoas. E não há transformação sem escuta, sem troca, sem coragem de experimentar o novo sem abandonar a memória.

Aqui, nesta escola, não estamos apenas formando atrizes e atores. Estamos formando gente que deseja existir com mais presença, mais consciência, mais sensibilidade. Gente que quer olhar nos olhos. Que entende o palco como espaço político e poético. Que sabe que uma fala bem dita pode ser tão potente quanto um manifesto.

Gosto de lembrar um trecho do conto Pirlimpsiquice, do Guimarães Rosa, em que as crianças encenam uma peça que nunca termina, que se transforma a cada instante, como se o teatro fosse uma espécie de sonho coletivo, onde todos esquecem de si e “transvivem” — vivem além de si mesmos, no outro, com o outro.

“Cada um de nós se esquecera de seu mesmo, e estávamos transvivendo, sobrecrentes, disto: que era o verdadeiro viver? [...] Era bom demais, bonito — o milmaravilhoso — a gente voava, num amor, nas palavras.”

É isso. O teatro é esse lugar onde a gente se perde para se encontrar de novo. Onde a gente voa sem sair do chão. E, com vocês, tudo isso ganha ainda mais sentido. Porque cada geração traz seus próprios códigos, seus próprios temas, seus próprios modos de ser e de estar. E o teatro precisa disso: do que é novo, do que pulsa, do que ainda não tem nome.

Então vamos juntos. Vamos errar, testar, rir, duvidar, escutar, aprender. Vamos construir este semestre como quem monta uma peça: cena por cena, dia por dia, sem pressa, mas com presença. Que seja bonito. Que seja nosso. Que seja vivo.

Com carinho e entusiasmo,
Lígia Cortez